LE QUARTZ INTéRIEUR

Le quartz intérieur

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Chaque aurore, les consultations vers la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, augmentant continuellement. Des voix sans noms, porteuses d’espoirs, de émois, de désespoir relativement souvent, traversaient les sables immobiles pour obetenir les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à tout série d'interrogations sans hésitation, soufflant délicatement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions futures qui défilaient censées ses yeux avec une franchise poignante. Mais la avertissement qui s’effaçait en retour devenait une soupçon constante. Djibril démarra à perdre jusqu’aux histoires les plus simples : l'élégance des aliments qu’il aimait à la renaissance, l’odeur du jasmin qui fleurissait touchant à sa domicile d’enfance, le timbre de voix de sa mère, disparue depuis longtemps. Chaque ouverture, les contours de son marque identitaire s’effritaient légèrement, remplacés par un vide allégé, silencieux et oppressant. Pourtant, son professionnel avait un sens important. Chaque illustration révélée aux étrangers au limite du fil ramenait à le support un fragment oublié du monde qui avait habité cette grande ville engloutie. Au noyau des voyances personnelles surgissaient assez souvent des plateaux d'avant : une vie de marché vive, des têtes gracieux, un temple haute aux colonnes gravées, perdu marqué par les sables depuis des générations. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, créant une patchwork difficile qui tentait de se fermer un passif effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus rien que une astuce d’aider les personnes à l’autre fin du univers. Elle devenait une clé pour ramener une civilisation spécifique à la vie. Les cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une médéore indice, notamment s’ils souhaitaient eux en plus se pouvoir affecter de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son être s’épuisait, laissant après lui des fragments laissés tombé ad vitam aeternam. Il sentait néanmoins que cette évocation antique était associée à lui d’une de type inexplicable. Certains figures, capturés dans les prédictions des cristaux, lui semblaient familiers, à savoir s’il les avait déjà croisés dans un filet lointain. La limite entre ses propres chroniques et ceux du peuple mort devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une mémoire collective, au prix de la sienne. Au cours des évènements, marqué par la chaleur écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait pourtant de souffler sur les boule de cristal, clairvoyant que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des histoires sacrifiés.

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